Стихи [каталог в первом сообщении]

[ace]

Наш человек.

[St-George]

Тарковский-то может и наш, а Лермонтов ... душа у него изнылась и так захотелось покоя, так захотелось любви ... ну одним словом назад в сансару!

[Seryoga]

маяковский (тоже поэт был такой) стебался над этим лермонтовским стишком. Называл его агитацией девушек за то, чтобы они составляли поэтам компанию в прогулках по дорогам.

[Матсья]

А вот старый-добрый альфавил туда же :)

kind of thunder from my heart
flooding my eyes
flooding my eyes
kind of armies marching through my head
sombre soldiers
from nowhere
kind of someone's mouving out of me
have no fear
have no fear
kind of someone's mouving out of me
going somewhere
going somewhere

ship is leaving right in time
empty harbour, wave goodbye
evacuation of the isle
caveman's paintings drawing
famous last words on the air
i stay here and you are there
while our city softly sinks
caveman's paintings drawing
drawing
drawing

[Матсья]

Да и Старина Киплинг встречался с нашим братом :)



- Папа Вильям, - сказал любопытный малыш, -
Голова твоя белого цвета,
Между тем ты всегда вверх ногами стоишь.
Как ты думаешь, правильно это?

- В ранней юности, - старец, промолвил в ответ, -
Я боялся раскинуть мозгами,
Но, узнав, что мозгов в голове моей нет,
Я спокойно стою вверх ногами.

- Ты старик, - продолжал любопытный юнец. -
Этот факт я отметил вначале.
Почему ж ты так ловко проделал, отец,
Троекратное сальто-мортале?

- В ранней юности, - сыну ответил старик, -
Натирался я мазью особой,
По два шиллинга банка - один золотник.
Вот, не купишь ли банку на пробу?

- Ты немолод, - сказал любознательный сын, -
Сотню лет ты без малого прожил.
Между тем двух гусей за обедом один
Ты от клюва до лап уничтожил.

- В ранней юности мышцы своих челюстей
Я развил изучением права,
И так часто я спорил с женою своей,
Что жевать научился на славу!

- Мой отец, ты простишь ли меня, несмотря
На неловкость такого вопроса:
Как сумел удержать ты живого угря
В равновесье на кончике носа?

- Нет, довольно! - сказал возмущенный отец.
Есть границы любому терпенью.
Если новый вопрос ты задашь, наконец, -
Сосчитаешь ступень за ступенью!

[Curma]

Самадхи, значит?
- Павлины, говоришь? (реплика тов. Сухова)
А как насчет сансары?

И вот он едет

Он едет мимо пятнистых скверов, где визг играющих малышей
Ласкает уши пенсионеров и греет благостных алкашей,
Он едет мимо лотков, киосков, собак, собачников, стариков,
Смешно целующихся подростков, смешно серьезных выпускников,
Он едет мимо родных идиллий, где цел дворовый жилой уют,
Вдоль тех бульваров, где мы бродили, не допуская, что нас убьют, -
И как бы там ни трудился Хронос, дробя асфальт и грызя гранит,
Глядишь, еще и теперь не тронут: чужая молодость охранит.

...Едва рассвет окровавит стекла и город высветится опять,
Во двор выходит старик, не столько уставший жить, как уставший ждать.
Боец-изменник, солдат-предатель, навлекший некогда гнев Творца,
Он ждет прощения, но Создатель не шлет за ним своего гонца.
За ним не явится никакая из караулящих нас смертей.
Он суше выветренного камня и древней рукописи желтей.
Он смотрит тупо и безучастно на вечно длящуюся игру,
Но то, что мучит его всечасно, впервые будет служить добру.

И вот он едет.

Он едет мимо крикливых торгов и нищих драк за бесплатный суп,
Он едет мимо больниц и моргов, гниющих свалок, торчащих труб,
Вдоль улиц, прячущих хищный норов в угоду юному лопуху,
Он едет мимо сплошных заборов с колючей проволокой вверху,
Он едет мимо голодных сборищ, берущих всякого в оборот,
Где каждый выкрик равно позорящ для тех, кто слушает и орет,
Где, притворяясь чернорабочим, вниманья требует наглый смерд,
Он едет мимо всего того, чем согласно брезгуют жизнь и смерть:
Как ангел ада, он едет адом - аид, спускающийся в Аид, -
Храня от гибели всех, кто рядом (хоть каждый верит, что сам хранит).

Вот так и я, примостившись между юнцом и старцем, в июне, в шесть,
Таю отчаянную надежду на то, что все это так и есть:
Пока я им сочиняю роли, не рухнет небо, не ахнет взрыв,
И мир, послушный творящей воле, не канет в бездну, пока я жив.
Ни грохот взрыва, ни вой сирены не грянут разом, Москву глуша,
Покуда я бормочу катрены о двух личинах твоих, душа.
И вот я еду.

Дмитрий Быков

[Talifa]

Стихи - супер. Спасибо.

Надо же как интересно, утром посмотрела "Зеркало" Тарковского. Прихожу на работу, а тут стихи Тарковкого. В фильме было стихотворение одно, про то что временя всегда одинаковые, точнее не скажу - неблагодарное дело стихи пересказывать. По словам которые помню не могу найти, придется дома пересмотреть с элементами заучивания. ))) А пока вот нашла... Правда не в тему


Просыпается тело,
Напрягается слух.
Ночь дошла до предела,
Крикнул третий петух.


Сел старик на кровати,
Заскрипела кровать.
Было так при Пилате.
Что теперь вспоминать.


И какая досада
Сердце точит с утра?
И на что это надо -
Горевать за Петра?


Кто всего мне дороже,
Всех желаннее мне?
В эту ночь от кого же
Я отрекся во сне?


Крик идет петушиный
В первой утренней мгле
Через горы-долины
По широкой земле.

[Talifa]

Вот. Наслаждайтесь. Спасибо Андрею.

ЖИЗНЬ, ЖИЗНЬ
I

Предчувствиям не верю, и примет
Я не боюсь. Ни клеветы, ни яда
Я не бегу. На свете смерти нет:
Бессмертны все. Бессмертно всё. Не надо
Бояться смерти ни в семнадцать лет,
Ни в семьдесят. Есть только явь и свет,
Ни тьмы, ни смерти нет на этом свете.
Мы все уже на берегу морском,
И я из тех, кто выбирает сети,
Когда идет бессмертье косяком.

II

Живите в доме - и не рухнет дом.
Я вызову любое из столетий,
Войду в него и дом построю в нем.
Вот почему со мною ваши дети
И жены ваши за одним столом,-
А стол один и прадеду и внуку:
Грядущее свершается сейчас,
И если я приподымаю руку,
Все пять лучей останутся у вас.
Я каждый день минувшего, как крепью,
Ключицами своими подпирал,
Измерил время землемерной цепью
И сквозь него прошел, как сквозь Урал.

III

Я век себе по росту подбирал.
Мы шли на юг, держали пыль над степью;
Бурьян чадил; кузнечик баловал,
Подковы трогал усом, и пророчил,
И гибелью грозил мне, как монах.
Судьбу свою к седлу я приторочил;
Я и сейчас в грядущих временах,
Как мальчик, привстаю на стременах.

Мне моего бессмертия довольно,
Чтоб кровь моя из века в век текла.
За верный угол ровного тепла
Я жизнью заплатил бы своевольно,
Когда б ее летучая игла
Меня, как нить, по свету не вела.

[sattvaman]

Да и Старина Киплинг встречался с нашим братом :)

- Папа Вильям, - сказал любопытный малыш, -

Матсья, сорри, но автор сего Льюис Кэрролл (посмотрел по поиску). Отличные стихи! :D http://members.tripod.com/poetry_pearls ... ol.htm#jab

[Матсья]

Да, действительно...
Опозорился выходит... :oops:

[Александр Г.]

Механику души твоей - покой и страсти,
Для объяснения сравню с работой пясти.

Неумолим, как ход светил, закон движенья:
За сжатием перстов в кулак - вслед расширенье.

Закон установил предел для человека:
Длань сжать или разжать не смог – и ты калека.

Покой и страсть нужны душе для восхожденья.
Нужны, как птице два крыла для воспаренья.


Меснави (3, 3762 - 3766)

[vovka]

Поэзия: Искусственная поза,
Условное сиянье звездных чар,
Где, улыбаясь, произносят - "Роза"
И с содроганьем думают: "Анчар".

Где, говоря о рае, дышат адом
Мучительных ночей и страшных дней,
Пропитанных насквозь блаженным ядом
Проросших в мироздание корней.

(некто Иванов)

Поэты, как известно, люди прозорливые, есть чего почерпнуть из их стихов и строф, наверное прежде всего потому, что каждый Мастер не стремится проиллюстрировать изображением свои поэтические строки, он предоставлял возможность зрителю самому построить сложную цепь, что по сути роднит йогу и поэзию. Йоги, как известно падки на хороший стих. Предлагаю в данном топике размещать хорошее стихочтиво (и не только).

Очень, знаете ли, мне нравится Лермонтов, поэтому официально, номером один пойдет именно он (вступление не в счет).

Поток

Источник страсти есть во мне
Великий и чудесный;
Песок серебряный на дне,
Поверхность лик небесный;
Но беспрестанно быстрый ток
Воротит и крутит песок,
И небо над водами
Одето облаками.

Родится с жизнью этот ключ
И с жизнью исчезает;
В ином он слаб, в другом могуч,
Но всех он увлекает;
И первый счастлив, но такой
Я праздный отдал бы покой
За несколько мгновений
Блаженства иль мучений.

[Виктор]

"Нет, еще не кончены войны,
Голос чести еще невнятен,
И на свете, наверно, вольно
Дышат йоги, и то навряд ли..."
Александр Галич

[vovka]

Лимерик про йога из Софии :)

Я расскажу про йога из Софии:
В Москве лечился он от дистрофии.
На телебашне, что стоит в Останкине,
Хранится сундучок с его останками
У Хрюши, у Степашки и у Фили.

(некто Фима Жиганец)

[vovka]

Не знал однако что Высоцкий песни про йогов писал. :roll:

Песенка про йогов (1967)

Чем славится индийская культура?
Ну, скажем, - Шива - многорук, клыкаст...
Еще артиста знаем - Радж Капура,
И касту йогов - странную из каст.

Говорят, что раньше йог
мог
Ни черта не бравши в рот -
год, -
А теперь они рекорд
бьют -
Все едят и целый год
пьют!

А что же мы? И мы не хуже многих -
Мы тоже можем много выпивать, -
И бродят многочисленные йоги -
Их, правда, очень трудно распознать.

Очень много может йог
штук:
Вот один недавно лег
вдруг,
Третий день уже летит, -
стыд! -
Ну, а он себе лежит
спит.

Я знаю, что у них секретов много, -
Поговорить бы с йогом тет-на-тет, -
Ведь даже яд не действует на йога:
На яды у него иммунитет.

Под водой не дышит час -
раз,
Не обидчив на слова -
два,
Если чует, что старик
вдруг -
Скажет: "стоп!", и в тот же миг -
труп!

Я попросил подвыпившего йога
(Он бритвы, гвозди ел, как колбасу):
"Послушай, друг, откройся мне - ей-бога,
С собой в могилу тайну унесу!"

Был ответ на мой вопрос
прост,
Но поссорились мы с ним
в дым, -
Я бы мог открыть ответ
тот,
Но йог велел хранить секрет,
вот...

[ЁЛКА]

А мне нравится вот это -ахматовское :

Двадцать первое.Ночь.Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили,так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки,
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно,
и с тех пор все как будто больна.

Вот и великим поэтам ЧВН не чуждо!

[Виктор]

И тишины...
И может даже сна...
И, может быть,
Любви твоей, как чуда...
Ты скажешь: - Что за глупая причуда?!
И осень усмехнется у окна.
И снова дождик
Перейдет в туман,
И холодок рассветный
Не растает...
Нет тишины,
И чуда не настанет.
И явь - как сон.
И сон - сплошной обман...

[Nik-On/Off]

Если уж зашла речь о Тишине - у меня есть кое-что. Если есть подозрение, что предыдущий оратор одновременно и автор,
то эти- точно не мои! Зато прям-таки про йогов -ИМХО!

Тишина... Тишиной... Тишины...
Тишина -это высшее благо.
Дайте мне полчаса, дайте десять минут тишины!
Как бальзам на ожог...
Как на губы иссохшие - влага.
Тишина тишины и на горной хрустальной вершине.
Вдруг почувствовал я и услышал её- тишина...
Тишина в облаках.Тишина в бесконечной долине.
Все мое существо тишины затопила волна.
Тихий свет. Белый снег.
Тихо все в это ясное утро.
Напряженье уходит из сердца, из мышц,из лица.
Разум мой -океан.Мои мысли -волна перламутра.
Мои чувства - плывущие в них облака.

[Raindog]

Вот и великим поэтам ЧВН не чуждо!

Что за ночь с памятью случилось?
Снег выпал, что ли? Тишина.
Душа забвенью зря училась:
во сне задача решена.

Решенье чистое, простое
(о чем я думал столько лет?).
Пожалуй, и вставать не стоит:
ни тела, ни постели нет.

[Виктор]

Нет, Елка, стихи не мои. Автор - человек несчастной судьбы, Люба Гронская, не знаю, жива она или нет. Но стихи у нее получались сильные.
О тишине писал Леонид Филатов:

Сомкните плотнее веки
И не открывайте век,
Прислушайтесь и ответьте:
Который сегодня век?
В сошедшей с ума Вселенной,
Как в кухне среди корыт,
Нам душно от дикселендов,
Парламентов и коррид.

Мы все не желаем верить,
Что в мире истреблена
Угодная сердцу ересь
По имени "тишина".
Нас тянет в глухие скверы -
Подальше от площадей,
Очищенных от скверны,
Машин и очередей.

Быть может, вот этот гравий,
Скамеечка и жасмин –
Последняя из гарантий
Хоть как-то улучшить мир.
Неужто же наши боги
Не властны и вольны
Потребовать от эпохи
Мгновения тишины,

Коротенького, как выстрел,
Пронзительного, как крик...
И сколько б забытых истин
Открылось бы в этот миг,
И сколько бы дам прекрасных
Не переродилось в дур,
И сколько бы пуль напрасных
Не вылетело из дул,

И сколько б "наполеонов"
Замешкалось крикнуть "Пли!",
И сколько бы опаленных
Не рухнуло в ковыли,
И сколько бы наглых пешек
Не выбилось из хвоста,
И сколько бы наших певчих
Сумело дожить до ста!

Консилиумы напрасны...
Дискуссии не нужны...
Всего и делов-то, братцы, -
Мгновение тишины...

Вот еще стихотворение Бориса Слуцкого:

Московский йог

Йог, который после работ,
после всех забот и собраний,
все же на голову встает
и стоит, молодой и странный.
Два часа, два с половиной,
даже три часа на голове!
В проносящейся мимо лавиной,
в равнодушной к йогам Москве.
Йог, который сердечный ёк,
боли в печени, в кишке шишки
усмиряет, съедая паек
из растрепанной взятой книжки.
Он бредет с улыбкой восточной
по-над западной пустотой,
деловитый и даже точный,
сложный, в то же время простой.
Он, по коммунальной квартире
все расхаживающий в трусах,
он, в шумливом и сложном мире
попадать не хотящий впросак,-
сыроядец, молокопийца
ради странных своих идей,
успевает он как-то скопиться,
накопиться между людей.
Он склоняется над Европой,
он толкает ее к траве:
ну, чего тебе стоит! Пробуй.
Постоим на голове.